Crisálida

El frío recrudece

tanto así mis dudas crecen,

descifrando tus entretelas

no sin antes mirar dentro,

siendo un tanto perturbador

el  hecho que nunca cese,

siendo cada día otro triturador

por el que el meollo siempre estremece.

Orugas miran mis alas,

las mariposas no las ven,

 no soy un ángel,
no sé qué es,

miro el reflejo y no veo nada,

dedos de coagulaciones manchadas,

alzo mi cuerpo y logro volar,

me digo que no

y en el suelo vuelvo a parar,

las orugas no pueden conmigo,

mariposas jamás podrán

peor; recortándomelas digo

que ya no lo intentaré jamás.

Un día mientras paseaba, 

a un ave logro avistar,

-¿Por qué no despegas pronto?

-¡Deja ya de molestar!

entonces creí al fin conocer

lo que me hizo comprender

cómo era mi ser,

al ofrecerme entonces;
una tarde al caminar.

¡Volando,volando,

el murciélago se ha ido,

con la fuerza de alas rotas,

sola en tierra me ha cedido!.

¡Qué ingenua! , ¡Qué ingenua!

Carabelas.

 Navegando siempre voy

adormecida siempre estoy

divagando cada acción

y palabras con tensión

ya quemás mi contención

se traduce en mil pellejos

 vestiduras, bendiciones

en mi experiencia,

maldiciones.

Construyendo mares

fatigando las paredes

reventando los portales,

aplastando miocardios,

no interesan daños cuántos

aventando a otro lado,

todo aquel que no pertenezca,

y aunque egoísta me parezca,

en  instantes claves se me olvida

consumida a fuego lento

y avivada con el viento.

Pieles transgisidas

poco espacio me cubrieron

y de grano me sirvieron

sólo para retardar el llanto,

de una noche donde cantos

predominaban cada tanto,

incrustada a una ajorca de santos

creación del caos deplorando.

Es fácil darse cuenta

qué correcta carabela,

 al estremecerse contra rocas

donde se agotan las linternas,

y abajo la tormenta

aullando cuando lamenta

al casi hundirse

llega lenta,

y si en la bruma

 relámpagos aumentan,

hasta ellos nos presentan

con amor  su refulgencia.

¿Qué sucede con ésta

máquina perversa,

que se fue construyendo

con anclas de estroncio ,

en el muelle junto al resto?

Pero al más mínimo soplo,

ya no queda rastro y rezongo.

No.

Dulces palabras

endulzando mentiras,

globos negros

hipnotismo cruel y temeroso,

estupidez humana

humanamente enamorada,

¿te veré mañana?

curvas que se tornan volteadas

copas en mano

anunciando una catarsis,

entes en hilos

por escaleras,

entes que desmayan

al reventarse.

Solidez a la vista

musitó el tuerto,

confianza de acero

agregó el pastelero,

es sólo una mofa

se aventó el payaso

y cuando habló el herrero

demostró tal fracaso.

Vaivén de cabeza.

Nunca con escudos

nunca  barreras,

siempre burbujas

que a un leproso encierran,

nunca una espada tan potente

cual filo atravesó tan de repente,

a una almohada seca

convirtiéndola en interminables mares, 

reflexiones de un minuto

mil horas de sueños,

donde faltaba una sombra.

Deambulando por los pasillos imaginarios

con leche tibia y galletas,

con un hacha en la cabeza,

mil flores danzando en todas partes

y una cuerda en el cuello,

con una silla ansiosa esperando

a lanzarme y detener el pensar tanto,

en algo que simplemente no debiese.

Y por más que me entristece

ni el saberlo sirve de algo,

tantas historias,

conectadas en un cuerpo,

tantas palabras,

que brotan de las bocas,

tanto amor,

brotando de sus labios,

pero llanamente,

 no podía ser así .

Tantos platos,

y siendo sólo un pobre en sus huesos,

desbordando sed y miseria,

refutando cualquier agua estancada,

que fuese lo único a mi alcance

pues más mi aguante,

quiere resistir a un surco de aguacero

que no sé si encontraré

más lo único que sé,

es que si mis huellas me persiguen

al morir sólo me hundiré..

Colon de dolores,dolores de colores.

Cumpleaños,son tan divertidos

cuando nadie lo recuerda

cuando no ves a quien quieres

y apenas se dan cuenta

que te hacen falta

cuando mueres por dentro,

los años sumándote responsabilidad

lamentablemente sólo perdemos vida

¿qué más da? ¡sólo es la vida!

devastador es el hecho que

creces, y el tiempo se acrecenta

potente sobre tus frágiles hombros, 

cuando al fin se supone que

podrás volar cual

como esa pluma te desplomarás

desplomándote así con la vida

¿y mi vida? 

es muy tarde mi señor/a estimado/a

y si la vive mucho

poco futuro podrá tener

¿cómo se supone que lo vamos a hacer?

nos cortan las alas de niños

encuadran y extirpan nuestras mentes

quieren que pensemos como ellos

adormeciéndonos en una realidad burbujeante

la furia de satisfacer a los padres

pero si por ello no fuera

yo tendría otra vida.

La presión de ser joven

me ha traído heridas intencionadas

transtornos de todo tipo

la presión es algo malo,

pero la prisión es la propia mente

cómo soportar las cosas

cuando tu único refugio es torturante?

gusanos alimentándose de mis entrañas

ni radiografías evitan

¿y de qué sirven las citas?

si comprendes medio camino

¿de qué sirve el amor ajeno

cuando no puedes amarte a ti mismo?

Cáncer al cigarro.

Frío para abrazarte

cuando te encuentras vulnerable,

lágrimas para acariciar tus mejillas

cual semillas

que encierran tu dolor

odio de color

negruzco carbón,

antes tibio como imagino tus manos

que a lo largo de los años 

se contaminó,

el amor que escondes

el amor que falta,

caiga donde caigan

aceptarás la propuesta,

que con ella,que con ésta

¿para mí cuál sería tu respuesta?

no será nunca,no será nunca

resignado,mi subconsciente reitera.

Un libro de historias yace,

muchas veces muerto 

en tus memorias,

por lo mismo nace

una piedra en tu mano

que hace mucho ya has soltado

cada vez más,

irrompible cuando regresa,

hace mucho 

que te hiciste una promesa

tratar con aspereza

y huír al romper cristales

y vaya que aquel juramento sale,

como nunca antes cumpliste

las promesas que alguna vez me hiciste

tan sólo si no fuera

imposible el no mirarte,

no puedo hacer nada más que callarme

y en silencio retirarme

admirando con tormento

al corazón que nunca logrará mirarme.

Ventanales.

Publicaré cuando se me dé el tiempo (y las ganas), un poema que podría mencionarse como "la versión alternativa de la historia" del alma perdida.