Siento cómo las vidas
se gastan por la propia,
cómo día a día
se desintegran las popas,
un papel que se arruga con el sida
en un despectivo basural,
un baúl que de lleno
pasó a vaciarse su seno
perlado en flores de azucenos,
que sin más,
tiraron al mar.
Por qué no se pueden levantar
las anclas
con la misma facilidad que los piratas?
mientras tú subes,ellas bajan
oxidándose con el antojo de las ratas,
su mirada rencorosa
cubre con alfombras gastadas
corazones de plata
pateados por gaviotas osadas
que nunca resultarán desplumadas.
Los mamíferos abrazan sus maderos
para comerlos después,
con un destino certero
de que no habrá mañana ni ayer.
Sólo el arpa ver quieren,
el arpa quieren ver,
para reencontrar su alma
en el basurero de papel,
pero por ahora se encierran en un hueco
ya que manifestarse no pueden,
y con moretones cubiertos
las posas y sus reflejos beben.
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